De lo mas antiguo que hay.

Recientemente comparé el arco de la Telemaquia a la situación que vivo después de graduarme. La telemaquia y los maratones - el entrenar para la adultez y volver a un rol subalterno cual el griego, el perder el "jutzpa" por acomodarme en el nicho familiar.
El punto es que hasta en la mas sofisticada clase de literatura, la vuelta de Odiseo es pragmatica y castrante. Se conoce al pequeño T como incompetente a la sombra del heroe, y reconociendo el hecho, la tensión entre hombría nueva y hombría vieja se decide por capitulación del mas verde. Odiseo no hace real mención, y todo cae en un orden que responde al regreso del patriarca.
La intención del poeta no pretendo conocer, ni siquiera invocando los planos de los valores culturales de la época. Lo que sí queda claro es que quien sufre en este caso es pequeño T y no gran O.
Pero qué hubiese pasado si en vez de capitular, Telemaco se hubiese dado a la lucha - se hubiese conseguido una ninfa, casadose y agarrado a la presuntamente enviudada Penelope como satélite de su hogar. Si la vuelta del padre hubiese significado la real pelea? Lo que siempre se había dado por entendido es un mundo paralelo donde T es rey supremo sobre sí y sobre el patrimonio de Odiseo y Penélope.

Creo que el punto de tensión mas fuerte entre el adulto y su progenie crecida es que se operan las batallas bajo la premisa que reina uno, destronando al otro. Creo que a los grandes pensadores y a quienes sufrimos el cotidiano problema de crecer se nos escapa la posibilidad que la separación de los espacios permiten la autonomía de los (por llevar la metáfora mucho más allá de lo que debo) monarcas.

Y los puntos finos de la discusión yacen en que la separación no significa, por más que se argumente a lo contrario, una amenaza a la casa paterna. Por más que lo queramos creer, el mundo no se divide entre Darth Vaders y Luke Skywalkers. En terminos sencillos, la incomodidad de cohabitar en un espacio donde el mando se quiere disputar tiene el potencial de implotar la institución. Por lo contrario, la separación permite evitar estas tensiones y abre la (muy real) posibilidad de una relación y un espiritu de ayuda mutua.

Evidentemente existe un requisito de cariño mutuo y de la congruencia de cierta proporcion de valores y propósitos para que esto se cumpla. Y la línea es de spinoffs, no de disputas que nacen de entes separados por un mismo patrimonio. Es de entes iguales dispuestos a regir patrimonios distintos.

Creo que Telémaco sufrio, pero creo que Odiseo era potencialmente vulnerable al sufrimiento también.

Post-mortem con paletas.

Por exigencia popular de ciertos allegados, y los hints de allegados mas alejados y - a quien estoy engañando - mi propia salud mental me toca hacer un post. O un post mortem.

En fin, en Caracas, no por mucho tiempo. Parando en mi casa, a veces, para dormir y comer y quejarme del atrapamiento. Y hoy domingo, parando-me tarde y con los ojos hinchados de un nuevo fenómeno de la somnoliencia: me lloran los ojos cuando duermo. Y me despierto en un revoltín de almohadas, con la colcha entre los dedos de los pies, la cama violada a la desnudez por un violento galope cual perro que sueña. Y claro, la cabeza en la esquina opuesta a la que empezó.

El otro día mi mamá me preguntó que si yo no sueño. Le dije que claro que sueño - pero lo malo es que los recuerdo en la mañana pero no mas tarde (y me hallo incapaz de recomponerlo, como una historia nunca leida en un examen oral). Por qué tan malo, preguntó - y como me imagino se lo preguntan quienes leen el post ya con los ojos cruzados y la frente arrugada en signo de interrogación. Respondo, por miedo a las arrugas ajenas, que por que soñar sin recordar el sueño significan la completación de un ciclo REM que se ocupa de fijar las memorias concretas - no del sueño - y completar las tareas cognitivas de asociaciones y aplicacion de metodos aprendidos. Por el otro lado los sueños recordados tienden a ser de lo mas divertidos. Las horas posteriores a despertar me roban las dos vivencias.

El otro día sali por la noche y llegue de día incapaz de sacudir la necesidad de escapar. De sentirme atrapada, aunque el evento no ameritaba tan fuerte reacción ni tan forzado desenlace. Luego atrapada en una agenda, en un horario de trabajo, del cual dicho sea me atrapa prescindir. Atrapada en una red de relaciones familiares que intento evolucionar. Y a todas estas, no logro atrapar nada, creo, no logro dormir. Se convierten las vivencias en una lucha para recuperar el balance de poder y la sensación de control.

Tanto escapismo termina siendo (como se me pinta evidente por fin en mi lucha con mi novela) una sola lucha conmigo misma, de escapar lo que hago, lo que quisiera hacer, lo que no tengo, lo que me siento incapaz de lograr y la locura impuesta por los sistemas de valores meritocraticos. Como decía Pynchon - mi apuesta por el Nobel este año, por cierto - estoy en el mismo wavelength de todos los weirdos. Esto sencillamente porque la profesión te tilda de loco y vagabundo hasta que los pelos y las arrugas se instalan sobre los libros que ahora salen en ediciones de cuero - cuando por fin la locura se convierte en la clarividencia, el intelectualismo y la muerte. Y previo al respeto y las odas al trascendentalismo de las palabras vienen las cooperativas y los movimientos y el sentimiento de estar al borde y, claro, las drogas. No tomo drogas. No duermo, y no estoy loca.

Mas me valdría ser contadora y atraparme en las celdas de numeros y representaciones.

AN-Thems del día: LES Artistes de Santogold y Tables & Chairs de Andrew Bird.

Guess the origin

You Cities Ulysees
by HeuresIndues

Me gradue

Y ahora que?
Eso es todo.

mas prestados

Un post de fragmentos (de poemas muy largos)


El Paso del Retorno (frag)

Oh mis buenos amigos
¿Me habéis reconocido?
He vivido una vida que no puede vivirse
Pero tú Poesía no me has abandonado un solo instante

Oh mis amigos aquí estoy
Vosotros sabéis acaso lo que yo era
Pero nadie sabe lo que soy
El viento me hizo viento
La sombra me hizo sombra
El horizonte me hizo horizonte preparado a todo

La tarde me hizo tarde
Y el alba me hizo alba para cantar de nuevo

Oh poeta esos tremendos ojos
Ese andar de alma de acero y de bondad de mármol
Este es aquel que llegó al final del último camino
Y que vuelve quizás con otro paso
Hago al andar el ruido de la muerte
Y si mis ojos os dicen
Cuánta vida he vivido y cuánta muerte he muerto
Ellos podrían también deciros
Cuánta vida he muerto y cuánta muerte he vivido

¡Oh mis fantasmas! ¡Oh mis queridos espectros!
La noche ha dejado noche en mis cabellos
¿En dónde estuve? ¿Por dónde he andado?
¿Pero era ausencia aquélla o era mayor presencia?

Cuando las piedras oyen mi paso
Sienten una ternura que les ensancha el alma
Se hacen señas furtivas y hablan bajo:
Allí se acerca el buen amigo
El hombre de las distancias
Que viene fatigado de tanta muerte al hombro
De tanta vida en el pecho
Y busca donde pasar la noche

Heme aquí ante vuestros limpios ojos
Heme aquí vestido de lejanías
Atrás quedaron los negros nubarrones
Los años de tinieblas en el antro olvidado
Traigo un alma lavada por el fuego
Vosotros me llamáis sin saber a quién llamáis
Traigo un cristal sin sombra un corazón que no decae
La imagen de la nada y un rostro que sonríe
Traigo un amor muy parecido al universo
La Poesía me despejó el camino
Ya no hay banalidades en mi vida
¿Quién guió mis pasos de modo tan certero?

Mis ojos dicen a aquellos que cayeron
Disparad contra mí vuestros dardos
Vengad en mí vuestras angustias
Vengad en mí vuestros fracasos
Yo soy invulnerable
He tomado mi sitio en el cielo como el silencio

Los siglos de la tierra me caen en los brazos
Yo soy amigos el viajero sin fin
Las alas de la enorme aventura
Batían entre inviernos y veranos
....
-Vicente Huidobro

Balada (frag.)

Los sofismas universales, las cosmicas, subterráneas leyes dinámicas, dinámicas me rigen, mi canción natural, polifónica se abre, se abre más allá del espíritu, la ancha belleza subconciente, trágica, matemática, fúnebre, guía mis pasos en la oscura claridad; cruzo las épocas cantando como un gran sueño deforme, mi verdad es la verdadera verdad, el corazón orquestal, musical, orquestal, dionysiaco, flota en la augusta perfecta, la eximia resonancia unánime, los fenómenos convergen a él, y agrandan su sonora sonoridad sonora, sonora; y estas fatales manos van, sonámbulas, apartando la vida externa, —conceptos, fórmulas, costumbres, apariencias,—mi intuición sigue los caminos de las cosas, vidente, iluminada y feliz; todo se hace canto en mis huesos, todo se hace canto en mis huesos.

- Pablo de Rokha

Shock collar

Me graduo con diploma escrito y fotos y documentos que nada significan algun merito de escritor. Los meritos se me dan en lenguaje contante y sonante, pero no logro entender el limite entre ser y querer ser escritora. Se es cuando se escribe? Se es cuando se publica (en cuyo caso, se 'ser' algo es lo mismo que 'ser considerado' algo - o lograr algo?) Es el mismo lio semantico de la ocupacion, se se es lo que se estudia, o lo que se quiere ser, o lo que se nos ha empleado para hacer.
Son todos titulos de funcion, pero entre titulos hay diferencias estructurales. Por ejemplo, las actrices que trabajan de meseras "mientas-tanto," son actrices o meseras? Si entra en la formula que dicha actriz se graduo de Julliard, cambia algo en ese juicio? Es actriz apenas aparece en un comercial?
Una forma de deshacerse de todo este lio geografico es caer en el argumento de la autodefinicion, se es lo que se quiere decir que se es. Pero esto no es del todo cierto, primero por cuestiones de la perspectiva de terceros. Segundamente, porque se entra en un problema de definiciones que necesariamente entra en cuestiones de desordenes de personalidad, halucinaciones, locos que se creen marcianos, y sanos que no se creen.
En trabajos tecnicos hay diferencias de tiempo... por ejemplo, un filosofo desempleado se puede convertir en lo que sea y su asociacion con educacion no es importante. Una vez que deja otro empleo, pasa a ser lo que hizo o lo que estudio? Un cirujano, me parece, desempleado o lo que sea, siempre se considera un cirujano.
Propongo resolver todo esto cubriendo todas mis bases... si quiero ser escritora, lo soy, pero tambien hago uso de mis medios para hacer el anuncio: Busco empleo, periodicos, revistas, suplementos literarios y journals. Tambien edito, hablo varios idiomas y los escribo - y tambien se hacer cafe!
Tengo un CV, referencias y experiencia, si por casualidad saben de algo. Si se necesita mas motivo para responder, cualquier contribucion forma parte de la resolucion del problema semantico del ser y el hacer. Que os parece, guerreros filosoficos?

erh

Me ha dado por leer poesia otra vez asi que voy poniendo cosas que me gustan, no necesariamente conexas con la vida como la siento, por lo general seleccionados por 'appeal' estetico o porque me parece que tiene conceptos interesantes. Y si gustan dirigirme a cualquier cosa, favor HACED.

AUSENCIA

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!
Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.

Se van mis gestos, que se devanaban,
en lanzaderas, delante tus ojos.

Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.

Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.

Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.

Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.

Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor y en tu boca de mosto.

Tu entraña fuese y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche,
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!
-Gabriela Mistral